Con el fino y denso hilo que bajo la presión caprichosa de mis dedos iba cayendo desde el bote antigoteo, comencé a dibujar un recorrido. Rodeé un grupo de granos de arroz tres delicias, ascendí deliberádamente despacio la desértica cima de un rollito de primavera en verano y acabé formando en un hueco del plato, un lago rosado de salsa agridulce; mientras con la otra mano soportaba mi cabeza, dejando que mis pensamientos licuados girasen en contra de las agujas del reloj, antes de desaparcer absorbidos por el desagüe profundo de aquella trompeta.
